.
.
LITTERATURE-ΛΟΓΟΤΕΧΝΙΑ
-Το τελευταίο ραντεβού
(Ελληνικα, English, Francais, German, Italiano, Spanish, Portuguese)
-χ.ν.κουβελης c.n.couvelis
χ.ν.κουβελης c.n.couvelis
Το τελευταίο ραντεβού
(Ελληνικα, English, Francais, German, Italiano, Spanish, Portuguese)
Ο καρδιολόγος κοίταξε την ακτινογραφια.
-Είναι απλό, τού είπε.Αντικατασταση.βαλβιδας.Μια επέμβαση ρουτίνας.
Σε τρεις μέρες θα περπατάτε.
Εκείνος,ήταν 85 χρόνων,χαμογέλασε ευγενικά.
-Όχι, απάντησε ήρεμα.
Ο γιατρός νόμισε ότι δεν άκουσε καλά.
-Σας διαβεβαιώνω, δεν υπάρχει λόγος ανησυχίας.
Εκεινος έστρεψε το βλέμμα προς το παράθυρο.Εξω μια νερατζιά είχε ανθίσει προωρα.
-Έχω ραντεβού,είπε,βιάζομαι να την συναντησω.
Για χρόνια ζούσε μόνος.Επιτυχημενος στη δουλειά του,ταξιδια,χρήματα,
ελεύθερη ζωή.
-Δεν είμαι για μόνιμη σχεση,έλεγε.
Μέχρι που στα 49 του χρόνια τη γνώρισε.
Ήταν πιανίστρια,διαζευγμένη.Τον γοήτευσε.
Είχε ένα γάτο,που στην αρχή αγριευε όταν τον έβλεπε
-Αργησαμε,τού είπε εκείνη.
-Οχι,τώρα ήταν η ώρα μας,τής ειπε και την αγκάλιασε.
Παντρεύτηκαν σε πολύ κλειστό κυκλο.
Έμαθε να μαγειρεύει μαζι της,να περπατά αργά,να μην μιλά πολύ όταν δεν
χρειάζονταν.Να ξυπνά και να την νιωθει διπλα του.
Έζησαν 26 χρόνια μαζί.
Ύστερα ήρθε η αρρώστια.Εκεινος κοντά της όλη την ωρα.Της κρατούσε το χέρι,ξενυχτουσε δίπλα της στη καρέκλα.
Έπειτα εκείνη έσβησε.
Τότε το σπίτι έγινε μεγάλο. Πολύ μεγάλο.Αδειο.
Εκείνος πομακρύνθηκε από ολα.
Μιλούσε δυνατά να τον ακούσει.Επινε καφέ κι απέναντι του έβαζε το φλιτζάνι
με καφέ για εκείνη.
Στη κρεβατοκάμαρα δεν άνοιγε το φως.Στο σκοτάδι δεν έβλεπε ότι εκεινη
δεν υπήρχε.
Οτι δεν ήταν μόνος.
Όταν η καρδιά του άρχισε να κουράζεται,δεν τρόμαξε.
-Ερχεται η ώρα,να την συναντησω.
-Θέλετε να το ξανασκεφτείτε; ρώτησε ο γιατρός.
Εκείνος χαμογέλασε.
-Οχι,είπε,αυτή είναι η ευκαιρία μου.
Γύρισε σπίτι. Κάθισε στην πολυθρόνα.Την κοίταξε.
-Άργησα λίγο, της είπε.έρχομαι.
Το πρόσωπο της στη φωτογραφία χαμογελούσε.
Τη νύχτα τού φάνηκε πως ο γάτος της κουλουριαστηκε στα πόδια του για
πρώτη φορα.
Το πρωί έλειπε.
Είχε πάει στο ραντεβού.
.
.
The Last Rendez-vous
The cardiologist looked at the X-ray.
“It’s simple,” he said. “Valve replacement. A routine operation.
In three days you’ll be walking.”
The man, eighty-five years old, smiled politely.
“No,” he replied calmly.
The doctor thought he hadn’t heard well.
“I assure you, there is no reason to worry.”
The man turned his gaze toward the window. Outside, an orange tree had blossomed prematurely.
“I have an rendez-vous,” he said. “I’m in a hurry to meet her.”
For years he had lived alone. Successful in his work, travels, money,
a free life.
“I’m not made for permanent relationships,” he used to say.
Until, at forty-nine, he met her.
She was a pianist, divorced. She fascinated him.
She had a cat, who at first bristled whenever he saw him.
“We’re late,” she told him.
“No,” he said and embraced her, “now it was our time.”
They married in a very small circle.
He learned to cook with her, to walk slowly,
to speak little when it wasn’t necessary.
To wake up and feel her beside him.
They lived together for twenty-six years.
Then illness came. He was by her side all the time.
He held her hand, stayed awake beside her on the chair.
Then she faded away.
The house became large. Very large. Empty.
He withdrew from everything.
He spoke loudly so she could hear him.
He drank coffee and placed a cup of coffee across from him for her.
In the bedroom he didn’t turn on the light.
In the dark he couldn’t see that she wasn’t there.
That he was alone.
When his heart began to tire, he wasn’t afraid.
“The time is coming,” he said, “to meet her.”
“Would you like to think about it again?” the doctor asked.
He smiled.
“No,” he said. “This is my opportunity.”
He went home. Sat in the armchair. Looked at her.
“I’m a little late,” he said. “I’m coming.”
Her face in the photograph was smiling.
That night he felt as if her cat curled up at his feet for the first time.
In the morning it was gone.
He had gone to the rendez-vous.
.
.
Le dernier rendez-vous
Le cardiologue regarda la radiographie.
« C’est simple, » dit-il. « Remplacement de la valve. Une opération de routine.
Dans trois jours, vous marcherez. »
L’homme, âgé de quatre-vingt-cinq ans, sourit poliment.
« Non », répondit-il calmement.
Le médecin crut qu’il n’avait pas bien entendu.
« Je vous assure, il n’y a aucune raison de s’inquiéter. »
L’homme tourna le regard vers la fenêtre. Dehors, un oranger avait fleuri trop tôt.
« J’ai un rendez-vous, » dit-il. « Je suis pressé de la retrouver. »
Pendant des années, il avait vécu seul. Réussi dans son travail, voyages, argent,
vie libre.
« Je ne suis pas fait pour les relations durables », disait-il.
Jusqu’au jour où, à quarante-neuf ans, il la rencontra.
Elle était pianiste, divorcée. Elle le séduisit.
Elle avait un chat, qui au début se hérissait en le voyant.
« Nous sommes en retard », lui dit-elle.
« Non », répondit-il en l’embrassant, « c’était maintenant notre moment. »
Ils se marièrent dans un cercle très restreint.
Il apprit à cuisiner avec elle, à marcher lentement,
à parler peu quand ce n’était pas nécessaire.
À se réveiller et la sentir près de lui.
Ils vécurent ensemble vingt-six ans.
Puis la maladie arriva. Il resta à ses côtés sans cesse.
Il lui tenait la main, veillait sur la chaise à côté d’elle.
Puis elle s’éteignit.
La maison devint grande. Très grande. Vide.
Il s’éloigna de tout.
Il parlait à voix haute pour qu’elle l’entende.
Il buvait son café et plaçait une tasse en face de lui pour elle.
Dans la chambre, il n’allumait pas la lumière.
Dans l’obscurité, il ne voyait pas qu’elle n’était plus là.
Qu’il était seul.
Quand son cœur commença à se fatiguer, il n’eut pas peur.
« Le moment arrive », dit-il, « de la retrouver. »
« Voulez-vous y réfléchir encore ? » demanda le médecin.
Il sourit.
« Non. C’est mon occasion. »
Il rentra chez lui. S’assit dans le fauteuil. La regarda.
« J’ai un peu de retard », dit-il. « J’arrive. »
Son visage sur la photo souriait.
Cette nuit-là, il lui sembla que son chat se blottit à ses pieds pour la première fois.
Le matin, il avait disparu.
Il était allé au rendez-vous.
.
.
Das letzte Rendez-vous
Der Kardiologe betrachtete das Röntgenbild.
„Es ist einfach“, sagte er. „Ein Klappenersatz. Ein Routineeingriff.
In drei Tagen werden Sie wieder gehen.“
Der Mann, fünfundachtzig Jahre alt, lächelte höflich.
„Nein“, antwortete er ruhig.
Der Arzt dachte, er habe sich verhört.
„Ich versichere Ihnen, es gibt keinen Grund zur Sorge.“
Der Mann wandte den Blick zum Fenster. Draußen hatte ein Orangenbaum zu früh geblüht.
„Ich habe eine rendez-vous“, sagte er. „Ich beeile mich, sie zu treffen.“
Jahrelang hatte er allein gelebt. Erfolgreich im Beruf, Reisen, Geld,
ein freies Leben.
„Ich bin nicht für feste Beziehungen gemacht“, sagte er.
Bis er sie mit neunundvierzig kennenlernte.
Sie war Pianistin, geschieden. Sie faszinierte ihn.
Sie hatte eine Katze, die ihn anfangs anfauchte.
„Wir sind spät dran“, sagte sie.
„Nein“, sagte er und umarmte sie, „jetzt war unsere Zeit.“
Sie heirateten im engsten Kreis.
Er lernte mit ihr zu kochen, langsam zu gehen,
wenig zu sprechen, wenn es nicht nötig war.
Aufzuwachen und sie neben sich zu spüren.
Sie lebten sechsundzwanzig Jahre zusammen.
Dann kam die Krankheit. Er war die ganze Zeit bei ihr.
Er hielt ihre Hand, wachte auf dem Stuhl neben ihr.
Dann erlosch sie.
Das Haus wurde groß. Sehr groß. Leer.
Er zog sich von allem zurück.
Er sprach laut, damit sie ihn hören konnte.
Er trank Kaffee und stellte ihr gegenüber eine Tasse für sie hin.
Im Schlafzimmer machte er kein Licht an.
Im Dunkeln sah er nicht, dass sie nicht mehr da war.
Dass er allein war.
Als sein Herz müde wurde, fürchtete er sich nicht.
„Die Zeit kommt“, sagte er, „sie wiederzutreffen.“
„Möchten Sie es sich noch einmal überlegen?“ fragte der Arzt.
Er lächelte.
„Nein. Das ist meine Gelegenheit.“
Er ging nach Hause. Setzte sich in den Sessel. Sah sie an.
„Ich habe mich ein wenig verspätet“, sagte er. „Ich komme.“
Ihr Gesicht auf dem Foto lächelte.
In dieser Nacht schien es ihm, als hätte sich ihre Katze zum ersten Mal zu seinen Füßen zusammengerollt.
Am Morgen war sie verschwunden.
Er war zu dem rendez-vous gegangen.
.
.
L’ultimo rendez-vous
Il cardiologo guardò la radiografia.
«È semplice», disse. «Sostituzione della valvola. Un intervento di routine.
Tra tre giorni camminerà.»
L’uomo, ottantacinque anni, sorrise educatamente.
«No», rispose con calma.
Il medico pensò di non aver sentito bene.
«La rassicuro, non c’è motivo di preoccuparsi.»
L’uomo rivolse lo sguardo verso la finestra. Fuori, un arancio era fiorito in anticipo.
«Ho un rendez-vous», disse. «Ho fretta di incontrarla.»
Per anni aveva vissuto solo. Successo nel lavoro, viaggi, denaro,
vita libera.
«Non sono fatto per le relazioni stabili», diceva.
Finché, a quarantanove anni, la incontrò.
Era pianista, divorziata. Lo affascinò.
Aveva un gatto, che all’inizio si innervosiva quando lo vedeva.
«Siamo in ritardo», gli disse.
«No», rispose abbracciandola, «era questo il nostro momento.»
Si sposarono in una cerchia molto ristretta.
Imparò a cucinare con lei, a camminare lentamente,
a parlare poco quando non era necessario.
A svegliarsi e sentirla accanto.
Vissero insieme ventisei anni.
Poi arrivò la malattia. Lui le fu accanto sempre.
Le teneva la mano, vegliava seduto sulla sedia accanto a lei.
Poi lei si spense.
La casa divenne grande. Molto grande. Vuota.
Si allontanò da tutto.
Parlava ad alta voce perché lei potesse sentirlo.
Beveva il caffè e metteva una tazzina davanti a sé per lei.
In camera da letto non accendeva la luce.
Nel buio non vedeva che lei non c’era.
Che era solo.
Quando il suo cuore cominciò a stancarsi, non ebbe paura.
«Arriva il momento», disse, «di incontrarla.»
«Vuole ripensarci?» chiese il medico.
Lui sorrise.
«No. Questa è la mia occasione.»
Tornò a casa. Si sedette in poltrona. La guardò.
«Sono un po’ in ritardo», disse. «Arrivo.»
Il suo volto nella fotografia sorrideva.
Quella notte gli parve che il suo gatto si fosse acciambellato ai suoi piedi per la prima volta.
Al mattino non c’era più.
Era andato alla rendez-vous.
.
.
La última rendez-vous
El cardiólogo miró la radiografía.
«Es sencillo», dijo. «Sustitución de la válvula. Una operación rutinaria.
En tres días estará caminando.»
El hombre, de ochenta y cinco años, sonrió con cortesía.
«No», respondió con calma.
El médico pensó que no había oído bien.
«Le aseguro que no hay motivo para preocuparse.»
El hombre dirigió la mirada hacia la ventana. Afuera, un naranjo había florecido antes de tiempo.
«Tengo una rendez-vous», dijo. «Tengo prisa por encontrarla.»
Durante años había vivido solo. Éxito en el trabajo, viajes, dinero,
vida libre.
«No soy para relaciones permanentes», decía.
Hasta que, a los cuarenta y nueve años, la conoció.
Era pianista, divorciada. Lo cautivó.
Tenía un gato, que al principio se erizaba cuando lo veía.
«Llegamos tarde», le dijo ella.
«No», respondió él abrazándola, «ahora era nuestro momento.»
Se casaron en un círculo muy reducido.
Aprendió a cocinar con ella, a caminar despacio,
a hablar poco cuando no era necesario.
A despertarse y sentirla a su lado.
Vivieron juntos veintiséis años.
Luego llegó la enfermedad. Él estuvo a su lado todo el tiempo.
Le sostenía la mano, velaba sentado en la silla junto a ella.
Después, ella se apagó.
La casa se volvió grande. Muy grande. Vacía.
Se apartó de todo.
Hablaba en voz alta para que ella lo oyera.
Tomaba café y colocaba una taza frente a él para ella.
En el dormitorio no encendía la luz.
En la oscuridad no veía que ella no estaba.
Que estaba solo.
Cuando su corazón empezó a cansarse, no tuvo miedo.
«Llega el momento», dijo, «de encontrarla.»
«¿Quiere pensarlo otra vez?» preguntó el médico.
Él sonrió.
«No. Esta es mi oportunidad.»
Volvió a casa. Se sentó en el sillón. La miró.
«Llegué un poco tarde», dijo. «Ya voy.»
Su rostro en la fotografía sonreía.
Esa noche le pareció que su gato se había acurrucado a sus pies por primera vez.
Por la mañana ya no estaba.
Había ido a la rendez-vous.
.
.
O último rendez-vous
O cardiologista olhou a radiografia.
«É simples», disse. «Substituição da válvula. Uma cirurgia de rotina.
Em três dias estará andando.»
O homem, com oitenta e cinco anos, sorriu educadamente.
«Não», respondeu calmamente.
O médico pensou que não tinha ouvido bem.
«Garanto-lhe que não há motivo para preocupação.»
O homem voltou o olhar para a janela. Lá fora, uma laranjeira tinha florescido cedo demais.
«Tenho um rendez-vous», disse. «Estou com pressa para encontrá-la.»
Durante anos viveu sozinho. Sucesso no trabalho, viagens, dinheiro,
vida livre.
«Não sou feito para relações permanentes», dizia.
Até que, aos quarenta e nove anos, a conheceu.
Ela era pianista, divorciada. Ele se encantou.
Tinha um gato, que no início se irritava ao vê-lo.
«Chegámos tarde», disse ela.
«Não», respondeu ele, abraçando-a, «agora era o nosso tempo.»
Casaram-se num círculo muito restrito.
Aprendeu a cozinhar com ela, a caminhar devagar,
a falar pouco quando não era necessário.
A acordar e senti-la ao seu lado.
Viveram juntos vinte e seis anos.
Depois veio a doença. Ele esteve ao lado dela o tempo todo.
Segurava-lhe a mão, velava sentado na cadeira ao seu lado.
Depois, ela se apagou.
A casa tornou-se grande. Muito grande. Vazia.
Ele afastou-se de tudo.
Falava alto para que ela o ouvisse.
Bebia café e colocava uma xícara à sua frente para ela.
No quarto não acendia a luz.
No escuro não via que ela não estava ali.
Que estava sozinho.
Quando o coração começou a cansar, não teve medo.
«Chega a hora», disse, «de encontrá-la.»
«Quer pensar melhor?» perguntou o médico.
Ele sorriu.
«Não. Esta é a minha oportunidade.»
Voltou para casa. Sentou-se na poltrona. Olhou para ela.
«Atrasei-me um pouco», disse. «Estou a chegar.»
O rosto dela na fotografia sorria.
Naquela noite pareceu-lhe que o gato dela se enroscara aos seus pés pela primeira vez.
De manhã, já não estava.
Tinha ido ao rendez-vous.
.
.
.
Δεν υπάρχουν σχόλια:
Δημοσίευση σχολίου